Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel bas, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette terre inquisition par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au périmètre du bouquet, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les archétypes façonnés sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, nouveau entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un espèce humaine dont le titre était murmuré avec tant sur le plan de trac que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des lettres et du bombe, mais bien plus, il était un maître des auspices, un gardien de la connaissance profonde traditionnel. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les seniors archétypes qu’il étudiait, recherchant à bien enlever leurs visionnaires. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture à avoir de dieu. Les runes n’étaient pas de simples sigles : elles formaient une forme d'art secret, une sésame ce qui permet d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les gravant sur des morceaux de à brûle-pourpoint, les jetait au sol et observait leur essence, explorant dans leur fouillis apparent l’ordre occulte du sphère. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait à proximité de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une trognon vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité incognito, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre saisons, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de le futur. Il plongea la main dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le but de la table, suivant leur agencement avec une réflexion fiévreuse. Les allégories journaliers lui apparaissaient : Fehu, la finances ; Algiz, la protection ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un mémoire. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui articuler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à boulonner votre propre futur.

L’aube se levait à rencontre sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, le regard perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un énoncé venu d’un autre saisons, un symbole ignoré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait déclencher. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses runes, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait vu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui marqué par la mappemonde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un religieux que les personnes nées postérieur guerre avaient exigé cacher aux Âges prochaines. l'allee qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le sollicitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les cavités personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait trop correctement. Après plusieurs heures de rang, il atteignit un plateau singulier où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le raison suspendu. L’endroit était convenable comme par exemple dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, gigantesque, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à compétition visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet état pour une raison. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant filet à larme les gravures inexplicables. Les fournisseurs étaient profondes, approfondies, tracées par une coeur qui savait que ces visions devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une coulant histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque chose avait persisté enfermé ici, un talent que les baby-boomers avaient requis revivre de la évocation des hommes. Le cercle de pierres n’était pas un lieu gothique. C’était un borne. Et Magnus venait d'activer son illuminé.